L’horloge du sort
L’horloge du sort
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Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement rythmique son ateliers, son journal roulé marqué par le adepte. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le système restait le même. Une annonce impénétrable à minuit, un destin scellé évident l’aube. Il entra dans son atelier et posa le journal sur son établi. Il déplia la rubrique où figurait l’accident du jour : un être humain écrasé par-dessous l’horloge d’un hôtel. La planning voyance gratuite qu’il tenait inconsciemment entre ses soi, marqué par la forme d’un carnet de annotations, lui confirmait ce qu’il redoutait. Une fois encore, la montre n’avait pas menti. Il s’assit, l'attention fixé sur la montre en question. Son boîtier d’argent était poli par le temps, ses inscriptions discrètes, presque effacées. Rien dans sa mécanique apparente n’expliquait son étrange possibilité à prédire le destin. Il l’avait démontée sou par fric, recherchant une anomalie, un mécanisme anonyme. Mais il n’y avait que des rouages et des ressorts, une mécanique parfaite, et pourtant… Il ouvrit son carnet et relut les prévisions précédentes. Les signaux suivaient un ordre explicite, un planning pour une voyance gratuite dont il était le principal interlocuteur. Chaque mariage indiqué était inévitable, n'importe quel défunt une fatalité inscrite dans les rouages du futur. La nuit approchait, et avec elle, une autre prédiction. Il se força à travailler sur une montre habituel, enviable de distraire son esprit de la terreur silencieuse qui grandissait en lui. Mais lorsqu’il leva les yeux poétique l’horloge murale, il vit qu’il ne restait que quelques instants évident minuit. Il posa ses instruments et fixa la chemise à gousset. L’air de l’atelier devint plus lourd, tels que si tout tic-tac enserrait le temps lui-même dans un piège indécelable. Puis, à minuit pile, le clapet s’ouvrit. Un avant-gardiste message glissa sur la table. Il le prit avec des soi doucement tremblantes et lut l’inscription. ' L’horloger entendra le dernier tic-tac. ' Cette fois, la chemise ne parlait plus d’un inconnu. Elle s’adressait à lui.
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